coisas de casal

Ela bate o pé impaciente. Ele atrasado. Ela atira todos os livros pela janela. Ele teme - como sempre - ser dominado. Ela cobra, xinga, grita, de saco cheio. Ele atura calado. Ela deita e rola sobre suas fraquezas. Ele olha pro lado desanimado. Ela bebe uísque, senta e cruza as pernas. Ele fica fissurado. Ela ri, faz beicinho. Puro charme. Ele pede bis, descontrolado. Ela desabotoa a blusa e anuncia o espetáculo. Ele tarado. Ela deita e abre as pernas. Ele avança, abusado. Ela manda esperar. Ele já desconfiado. Ela tira a calcinha. Ela pra lá de excitado. Ela se contorce e se basta. Ele engole em seco, agoniado. Ela começa tudo de novo. Ele quase não agüenta, coitado. Ela se derrete e baba e lambe e chupa. Ele pediu para ser torturado. Ela surrurra o nome do ex-amante. Ele sai de cima irado. Ela se desculpa – isso acontece. Ele brocha, em pensamento corneado. Ela manda-o à merda, vira e dorme. Ele chora inconformado. Ela ronca. Ele vai embora, pobre homem apaixonado.

canção

No muro verde de limo,
o galo canta.
Manhã.
O cachorro olha com curiosidade
os meninos jogarem bola.
Curiosidade canina,
com o pescoço torto,
os olhos brilhando,
ansiosos,
pelo movimento e pela gritaria.
As mulheres estendem a roupa sem pressa.
Colorido desbotado
de roupas surradas para secar ao sol.
As roupas dançam no varal, esperando
todas as gotas caírem mansamente.
O dia é quente.
Sempre.
Os homens saem cedo para trabalhar.
A ladeira continua íngreme e os homens
caminham a passos lentos,
ainda meio adormecidos
no rumo de todos os dias.
As meninas correm pela rua aos pulos,
farfalhando as saias floridas.
Algazarra.
Algumas meninas espiam pela janela.
Clausura.
As mães cuidam destas meninas,
e cuidam da casa
e cuidam do seu homem.
As mães vigiam, se esticam,
espreitam, se contorcem e tudo sabem.
A panela requenta o feijão com arroz.
Os sentimentos nem sempre são os mesmos.
A rua é quase infinita e traz todos de volta,
e os leva no dia seguinte.
O suor escorre pelas rugas
que o tempo suavemente depositou.
Um dia, a vida.

eu quero a minha privada!

Não é uma contradição? Com tanta água caindo lá fora, aqui dentro começa a faltar nos canos. Não tinha no serviço, percebi assim que cheguei para lavar as mãos de manhã. Ai, ai, ai, freela sem água não rola. A louça pode ficar amontoada na pia, a mão não se lava mesmo, mas e o xixi? Todo mundo na mesma emoção, todos de bexiga cheia... e nada de água para levar embora o líquido amarelinho, quentinho y otras cositas más. Como seria impossível segurar a vontade por oito horas, a orientação foi jogar Veja Limpeza Geral (cor-de-rosa!) no vaso e tentar dar uma disfarçada na fedentina. A cada mijada no penicão, uma esguichada. A mistura, acrescida de papel higiênico que algum desparafusado jogou, tinha uma cor única. Não me atrevo a descrevê-la. Amanhã pelo jeito tem mais.

receita de pé seco e feliz

1) Colocar uma boa camada de Polvilho Granado para evitar que o chulé "grude" na sola dos pés.

2) Cobrir o futuro pirão com uma meia mais grossa.

3) Enfiar em cada pé um saco plástico que chegue até o calcanhar. (Atenção: é importante verificar se não há furos, senão o grande invento perde a função.)

4) Calçar o tênis ou similar como de costume, abrir a sombrinha e ganhar as ruas. Pode chover e cair canivete. Os pés continuarão a salvo do aguaceiro. Talvez um tantinho suados, mas isso é detalhe.

devaneios

Passei para dizer que sobrevivi a mais um dia de chuva. Li Anaïs na fila do ônibus, comi calzone de frango com catupiry no almoço, vi a Clau, o Erê... o Alexandre me convidou para trabalhar com ele. Será? Não sei o dia de amanhã. Incógnita, graças a Deus. Tenho saudades de escrever até a exaustão e não querer dormir depois. Ai, por que 19/12 não chega logo???? Enquanto isso, bocejos assassinos me atacam toda manhã, pontualmente, às 6 horas.